Poétique
Est-ce un pays?
Un insecte étrange et coloré?
Un objet indéfinissable?
Une feuille d'automne- aux couleurs de l'année
Poétique
Des langues de feu sur l'horizon?
Des carats lumineux?
Des caractères
Qui s'affirment- voyagent
Poétique
Le style d'un nuage?
Des yeux de chatte?
Le bon poil d'une marotte?
Le goût des dattes?
Le parfum d'une broutille?
Les mots qui berceraient nos peaux?
Des mots même difformes au plus gais de leur forme?
Des textes en origami?
Des mains aux lignes d'une portée?
Des lettres ventant jusqu'aux salsifis?
Poétique
Une lanière de voir?
Une bannière à boire?
Une sous pierre fine
Exhalant une fonction magique- ludique
Un paysage vu du cou d'une girafe?
Un duvet de plume
Pour en couvrir la danse?
Le secret des enfants?
Un collier de mots?
Le reflet invisible
D'une beauté cachée- cernée
L'encre d'un champignon?
Le rêve d'un chamoiseau?
Des terres entremêlées?
L'envol d'un vers-volant?
Des mots en cascade?
Une escalade?
Les mots d'une balancelle
Ceux du faucon crécerelle
S'il pouvait parler bien sûr
Valérie Librellule
# Denis Heudré - Le poétique c'est ...
ouvrir les mots à clé
dire dans dire
plus de mots
des mots sans attache
en mouvement
des mots du dedans
balançoires du dedans
propulsent les mots
avant d'imaginer
et puis homme aussi
pourquoi pas colère
poésie-bélier
qui fait sauter les gonds
extraction du passé
à l'arrache-traces
là encore le dedans
le mal par le mal
écrire à corps manière
(c) denis heudré
http://dheudre.over-blog.com
http://www.myspace.com/denisheudre
http://fr-fr.facebook.com/denis.heudre
# Abdelmadjid Kaouah - Poétique approximative
Le soleil va enflammant les bannières
languides des mimosas
les regrets se monnaient en narcisses
jardins impatients
frémissants sous les mains des amants
Qui succombera le premier
le paon ou le poète
*
le poème s’élance culbute
et s’arase dans la brume des mots
Sur un quai de gare
Une femme tord son poème
Comme un mouchoir des adieux
Les trains du souvenir
passent à saute moutons
Qui de Sinera ou d’Ithaque
abritera ce poème dérisoire
**
Son rêve révoque les miroirs
Je m’accroche à la géographie de son corps
Elle sort de la petite mort
Au cœur de son nombril bruit une forêt
et dans sa caresse l’absurde désir de durer
Qui succombera le premier
Joha
# Eric Guillot - Une pièce poétique ...
Une pièce poétique se construit par l’intervention de différents genres : le poème, le vers libre ou la prose, voire les trois réunis. Cette conception d’écriture dans un même récit éloigne définitivement le poème « fabriqué » et laisse toute sa place à la spontanéité et à la création…
Eric Guillot
poesieadaujourdhui.midiblogs.com
# Cathy Garcia - Raie flexion (suivi de) Parcours poético-précaire
dans chacun de nos actes quotidiens : la poésie
comment ?
est-ce poétique les courses au supermarché ?
est-ce poétique de se laver avec du pétrole ?
est-ce poétique d'être consommateur ?
est-ce poétique de parler poésie quand d'autres mangent de la terre ?
Ecrire mais après ?
Penser autrement ?
Comment faire pénétrer la poésie dans le quotidien ? Comment être poétique ?
Faire de la scène ou brûler les scènes ?
Qu’est-ce qu’un acte poétique ?
Qu'est ce qui n'a pas encore été fait ? Pas encore été pensé ?
D'avoir extirpé l'art du quotidien, on en a fait un monstre
chaque objet pensée geste ne devraient-ils pas être artistico-poétique autant qu’utile, dans le sens au service de, de quelqu’un, quelque chose, d’un idéal ?
Dans les sociétés dites primitives, chant, art, musique, danse font parties intégrantes du quotidien, profane et sacré ne sont pas séparés. Il n’y a pas d’art, il n’y a que la vie. Hugo a dit que pas toutes les cultures avaient une littérature, mais toute ont une poésie…
Arrêtons peut-être déjà de séparer, classer, trier, pathologie de civilisation dissectionniste.
Nos urgences sont poélitiques et spirituelles.
Espace
Esprit
Respirer.
(inédit, 2008)
Parcours poético-précaire
Pour être autorisé à faire quelque chose, il faut l’avoir déjà fait.
Où finit l’autorisé ?
Où commence le faire ?
Pour être, il faudrait arrêter de faire, mais si on ne fait pas, on est « rien ».
Rien. Serait-ce l’accomplissement suprême ?
Le rien, le vide, pro-matière, n’est-il pas la source originelle de toute énergie ?
Contenant et contenu, énergie inépuisable du Tout.
Mais ne nous égarons pas.
Il faut pouvoir prouver ce que l’on est.
Il faut légaliser ce que l’on fait.
Sinon on est hors.
La loi.
Hors du monde.
Mais en soi ?
Pour être intègre, il faut se désintégrer.
Pour s’intégrer, il faut lécher combien ?
Combien de centimètres les incisives ?
Je SUIS, toujours avec cette désagréable sensation de n’être pas en règle.
Déréglée, hors du temps, avec le temps absolu comme démesure.
Le but n’est qu’argent.
Tout est bon pour faire de l’argent.
Le bon faire c’est faire de l’argent,
Le reste est fainéantise, parasitisme.
L’art qui fait de l’argent
La culture qui fait de l’argent
La littérature qui fait de l’argent
L’humain qui fait de l’argent
Est reconnu utile.
L’art, la culture, la littérature, l’humain sont inutiles.
Seul l’argent leur donne consistance.
Que faites-vous dans la vie ?
Mais que fait la vie en moi ?
L’activité est commune à toutes les espèces vivantes.
Seul l’humain transforme l’activité en valeur qui donne une valeur à l’activité.
Autrefois j’avais un métier.
Pour certains déjà ce n’était pas un métier, mais ce métier rapportant de l’argent, comme un chien rapporte une pantoufle à son maître, c’était tout de même un bon métier, bon chien.
Parfois on me demandait, les jours de montage, tenaille en main, et sinon vous faites quoi dans la vie ?
Mon métier pouvait ressembler à un amusement pour ceux qui peut-être n’aimait pas l’activité qui leur ramenait leur pantoufle.
Mon métier c’était « artiste dramatique », c’était la case à cocher, la référence à l’agence nationale pour l’activité rapportant de l’argent, mais ça ne correspondait pas réellement à mon métier, car cela n’avait rien de dramatique.
Par contre, il est vrai que c’était plutôt artistique, le théâtre de rue, malgré les tenailles, le fil de fer, les palettes, les camions à charger et décharger… Le soir je lâchais la tenaille, me lavais les mains et grimais ma figure pour faire ce qui aux yeux de beaucoup, était un amusement. Pourtant je vous assure, amuser les autres n’est pas toujours drôle.
Aujourd’hui je ne m’amuse plus pour de l’argent.
Je ne manie plus la tenaille non plus, ou alors juste pour arracher le bouchon plastique de la bouteille de gaz.
Aujourd’hui je n’ai plus de métier.
Je sais toujours faire ce que je faisais, je sais toujours très bien chanter, même mieux encore, mais aujourd’hui je n’ai plus de métier. Je n’ai que des souvenirs.
Aujourd’hui je suis poète mais ça n’est pas un métier et ça ne rapporte aucune pantoufle.
Je ne fais pas poète, je suis poète.
Toujours artiste aussi d’ailleurs.
Oui mais créer ce n’est pas un métier.
Et la poésie alors là c’est le bouquet !
La poésie, ce n’est pas sérieux surtout si en plus elle n’est pas déclarée…
Et oui ! Je fais de la poésie non déclarée et pourtant j’ai l’audace de me déclarer poète…
Je sais ce n’est pas un métier.
Dites, vous n’auriez pas une pantoufle ?
( le 13 octobre 2008)
Où finit l’autorisé ?
Où commence le faire ?
Pour être, il faudrait arrêter de faire, mais si on ne fait pas, on est « rien ».
Rien. Serait-ce l’accomplissement suprême ?
Le rien, le vide, pro-matière, n’est-il pas la source originelle de toute énergie ?
Contenant et contenu, énergie inépuisable du Tout.
Mais ne nous égarons pas.
Il faut pouvoir prouver ce que l’on est.
Il faut légaliser ce que l’on fait.
Sinon on est hors.
La loi.
Hors du monde.
Mais en soi ?
Pour être intègre, il faut se désintégrer.
Pour s’intégrer, il faut lécher combien ?
Combien de centimètres les incisives ?
Je SUIS, toujours avec cette désagréable sensation de n’être pas en règle.
Déréglée, hors du temps, avec le temps absolu comme démesure.
Le but n’est qu’argent.
Tout est bon pour faire de l’argent.
Le bon faire c’est faire de l’argent,
Le reste est fainéantise, parasitisme.
L’art qui fait de l’argent
La culture qui fait de l’argent
La littérature qui fait de l’argent
L’humain qui fait de l’argent
Est reconnu utile.
L’art, la culture, la littérature, l’humain sont inutiles.
Seul l’argent leur donne consistance.
Que faites-vous dans la vie ?
Mais que fait la vie en moi ?
L’activité est commune à toutes les espèces vivantes.
Seul l’humain transforme l’activité en valeur qui donne une valeur à l’activité.
Autrefois j’avais un métier.
Pour certains déjà ce n’était pas un métier, mais ce métier rapportant de l’argent, comme un chien rapporte une pantoufle à son maître, c’était tout de même un bon métier, bon chien.
Parfois on me demandait, les jours de montage, tenaille en main, et sinon vous faites quoi dans la vie ?
Mon métier pouvait ressembler à un amusement pour ceux qui peut-être n’aimait pas l’activité qui leur ramenait leur pantoufle.
Mon métier c’était « artiste dramatique », c’était la case à cocher, la référence à l’agence nationale pour l’activité rapportant de l’argent, mais ça ne correspondait pas réellement à mon métier, car cela n’avait rien de dramatique.
Par contre, il est vrai que c’était plutôt artistique, le théâtre de rue, malgré les tenailles, le fil de fer, les palettes, les camions à charger et décharger… Le soir je lâchais la tenaille, me lavais les mains et grimais ma figure pour faire ce qui aux yeux de beaucoup, était un amusement. Pourtant je vous assure, amuser les autres n’est pas toujours drôle.
Aujourd’hui je ne m’amuse plus pour de l’argent.
Je ne manie plus la tenaille non plus, ou alors juste pour arracher le bouchon plastique de la bouteille de gaz.
Aujourd’hui je n’ai plus de métier.
Je sais toujours faire ce que je faisais, je sais toujours très bien chanter, même mieux encore, mais aujourd’hui je n’ai plus de métier. Je n’ai que des souvenirs.
Aujourd’hui je suis poète mais ça n’est pas un métier et ça ne rapporte aucune pantoufle.
Je ne fais pas poète, je suis poète.
Toujours artiste aussi d’ailleurs.
Oui mais créer ce n’est pas un métier.
Et la poésie alors là c’est le bouquet !
La poésie, ce n’est pas sérieux surtout si en plus elle n’est pas déclarée…
Et oui ! Je fais de la poésie non déclarée et pourtant j’ai l’audace de me déclarer poète…
Je sais ce n’est pas un métier.
Dites, vous n’auriez pas une pantoufle ?
( le 13 octobre 2008)
Cathy Garcia, artiste, poétesse, responsable de la revue Nouveaux Délits, infinie
Poésie et cie http://delitdepoesie.hautetfort.com/
Revue Nouveaux délits http://larevuenouveauxdelits.hautetfort.com/
Photos http://imagesducausse.hautetfort.com/
Gribouglyphes http://ledecompresseuratelierpictopoetiquedecathygarcia.hautetfort.com/
Chez Evazine : http://evazine.com/cgarcia/cg.htm#cg2
# Thomas Vinau - Cache-cache
Cache-cache
Hier soir
j'ai cherché un poème
dans le paysage
dans les nuages du crépuscule
dans le tilleul velu
J'ai cherché longtemps
mon poème
sans succès
Je me suis tapé le front
je me suis levé
énervé
et puis finalement
c'est en allant discutailler avec toi
dans la cuisine
que je l'ai trouvé
recroquevillé
sous les épluchures
de carottes
Thomas Vinau
etc-iste.blogspot.com
Fish For Sale
Inscription à :
Messages (Atom)
